Kunst

Draußen brennt die Sonne, aber in der Galerie ist die Temperatur herunter gekühlt um die Bilder zu schützen. Wir müssen keinen Eintritt zahlen, weil wir jünger geschätzt werden als wir sind. Ich bin aufgeregt und glücklich. Frage ihn noch mal, ob es ihm wirklich nichts ausmacht mit mir hier zu sein und er strahlt und sagt nein. Ich nehme seine Hand und ziehe ihn die Treppe hinauf. Neben dem Personal sind wir ganz allein. Brav zeigen wir unsere Tickets, lassen uns mustern. Ich bin stolz darauf, dass wir jung und hier sind. Wir flüstern, trauen uns nicht lauter zu reden, obwohl wir kaum jemanden stören würden. Er macht keine Witze über meine Begeisterung, während ich nicht aufhören kann zu erzählen was ich weiß und sieht so ernsthaft interessiert aus, wenn er die Bilder betrachtet, dass ich ihn nur noch mehr lieben kann. Er sagt was er schön findet und wir lachen über Abstaktionen und völlig einfarbige Leinwände, rätseln über die Bedeutung der Kunstwerke und über die Intention des Künstlers. Abwechselnd lesen wir uns gegenseitig von den Informationstafeln vor.
Irgendwann stehen wir wieder draußen, neben Baustellen und vielbefahrener Straße. Ich drücke seine Hand, küsse seinen Oberarm, an mehr von ihm komme ich nicht heran, und kann nicht in Worte fassen was ich für ihn fühle. Ich muss nichts sagen, denn er weiß schon was ich denke.